Capítulo 3. "PUSHING".

Hay que ver cómo es la vida de cabezota. Si te empuja, siempre es hacia arriba.

Salíamos de fiesta. En la Barceloneta las calles estaban engalanadas. Había pequeñas orquestas tocando en cada esquina. Después de unas cuantas cervezas, acabamos bailando pasodobles en la c/ San Ramón.

En el escenario, una pequeña orquesta entrañable. Me acerqué a “chafardear” a primera fila, como siempre hago, para ver con qué equipo sonorizaban, si tocaban los músicos o era enlatado, y muchas otras fricadas que me entretienen en los directos. Pero no pude llegar delante. Había un corro de gente que rodeaba a un tipo que bailaba en primera fila. Parecía un niño, por su estatura. No se le veía la cara, pero era evidente que todos los del círculo le miraban, entusiasmados, y bailoteaban con él.

Me acerqué un poco más. Cuando alcancé a verle se me cayó la mandíbula al suelo. Era un hombre de unos 60 años. Vestía una camisa azul clarito, medio abierta. Delgado de complexión y pelo blanco. El bandido bailaba como nadie sentado en su silla de ruedas. Sus piernas llegaban hasta las rodillas. Cómo giraba. Cómo mantenía el equilibrio al ritmo de la música. Con qué facilidad cambiaba de derecha a izquierda. Cómo gozaba. Pensé que era el que mejor bailaba de todos nosotros.

La Barceloneta siempre me ha parecido un barrio vivo. Aquel día me lo pareció aún más. Sentía un gran poder en aquel hombre. Me despertaba un profundo respeto su fuerza. Su baile se me antojaba a la potencia brutal que acumula el agua de un pantano que, de tanta intensidad, acaba por romper la presa. Como las contracciones del parto, en las que tu cuerpo se rompe, se expande dolorosamente, se desquebraja para que otra vida salga disparada. Como un géiser incontrolado que se escapa ansioso por tocar el cielo.

O aún mejor, como aquellas gotas silenciosas de agua suave, que van calando poco a poco, mojando la tierra árida, capa a capa, empapando irremisiblemente todo lo que encuentran a su paso.

Aquel pedazo de cacho de hombre bailando sobre sus dos ruedas, riéndose del mundo, disfrutando, me parecía el empujón de la vida, que desde abajo, te apretuja contra el cielo, quieras o no quieras.

“Que no quepo!” le dices tú.

“¡Que sí que cabes, hombreya!” te grita ella, la Vida, con cara de pocos amigos “¿No lo ves? Tira p’arriba, pa’ tu sitio… ” y sigue empujándote como si quisiera meter un camello por el ojo de una aguja. Y sin dejar de empujar a conciencia, añade vacilona:

“No te preocupes, tengo todo el tiempo del mundo”.

PUSHING

He’s sitting there

In front of me.

He can not walk but he’s dancing so free, so free.

Behind the door,

Behind the pain

There is a place where life is pushing.

THE LIFE IS PUSHING

EVERY DAY, EVERY NIGHT.

I HEAR YOUR VOICE,

I HEAR YOU ALWAYS.

I HEAR YOUR VOICE

THE ANSWER IS IN MY CHOICE.

No puede andar,

No puede correr

Pero bailando es el puto rey.

Más allá

De la puerta del dolor

Hay un rincón donde la vida empuja.

LA VIDA EMPUJA ARRIBA

LA VIDA EMPUJA FUERTE

LA VIDA TE SACA A FLOTE

LA VIDA TE DA LA SUERTE

MÁS ALLÁ DEL DOLOR,

DEL VACÍO DEL CORAZÓN

I HEAR YOUR VOICE,

I HEAR YOU ALWAYS.

I HEAR YOUR VOICE

THE ANSWER IS IN MY CHOICE.

Por aquel entonces, al escribir esta letra, sentía que a pesar de las dificultades la Vida en mayúsculas siempre traspasa más allá de las circunstancias dolorosas, porque sólo veía vida fuera del dolor. Hoy diría que los dolores y las penas son una expresión más de la vida, y que son agua y presa a la vez. Porque la noche es hermana de la mañana. Y porque, como dicen algunos, la felicidad no es ni fácil ni difícil. Es una decisión.